círculoinfinitocomoeluniverso

(M.C. Escher, "Cinta de Moebius II")

No quedará en la noche una estrella.
No quedará la noche
Moriré y conmigo la suma
del intolerable universo.
Borraré las pirámides, las medallas,
los continentes y las caras.
Borraré la acumulación del pasado.
Haré polvo la historia, polvo el polvo.
Estoy mirando el último poniente.
Oigo el último pájaro.
Lego la nada a nadie.

Jorge Luis Borges

"El suicida"

dueledueledueledueledueleduele...
infinitamenteinfinitamenteinfinitamente...
hastalasentrañashastalasentrañashastalasentrañas...
desgarradesgarradesgarradesgarradesgarra...
milyunavecesyunamásmilyunavecesyunamás...
másdesetecientosdíasmásdesetecientosdías...
cuántosmáscuántosmáscuántosmás...

círculo infinito largo extenso eterno inmarcesible etéreo inasible inacabado...
oscura condena la mía, la de vivir dentro de este círculo
que termine que se acabe...ya!
son demasiados días...
son demasiados recuerdos...
son demasiadas imágenes...
es demasiado dolor
es demasiada tristeza
para un corazón tan pequeño
la batalla de este mal amor me ha debilitado
la energía vital huye de mí...
ya no quiero luchar más
sólo quiero presionar el "stop"...
no más músicas, no más recuerdos...
la nada, el vacío
sólo eso...
una inmensa nada.

Gift

"...Yo soy Casandra

La que predice tus desgracias

Y a la que nunca crees nada

Está escrito en mi destino

Te lo tengo que decir

No hay historia que conmigo

Tenga un final feliz..."

"Casandra"

(Letra y música: Laura Canoura)

El obsequio de Apolo

Ya no lo quiero más

Yo no lo pedí

Más fue un castigo que otra cosa
Sólo pesadillas y visiones

Que me llegan envueltas en nubes oscuras

Que me llegan aterradoras y llenas de dolor

¡Dios, sólo quisiera apagarlas y no verlas más!

Condenada por la vida

Condenada a estas pesadillas

Condenada a estas imágenes que me acosan

En el sueño, en la vigilia...

Ya no más, ya no más!...

No hay reposo, no hay tregua,

No hay descanso en esta condena

Sólo breves instantes...

Ya no hay soledad,

Sólo oscuros sueños, macabras imágenes...

Y en el mundo real...incredulidad,

Antiguos amigos que desconfían,

Que me temen...

Es mi destino y me niego aceptarlo

Lo he visto ya...

Ya no quiero cargar más con este don

Que más parece una maldición

Ya no más, ya no más!...

Elucubrar

(Munch,"Angustia")

(Del lat. elucubrāre).

1. tr. Elaborar una divagación complicada y con apariencia de profundidad.

2. tr. Imaginar sin mucho fundamento. U. t. c. intr.

3. tr. desus. Trabajar velando y con aplicación e intensidad en obras de ingenio.

DRAE (Online)

Cómo será una Elucubración?
cuál será su color,
cuál será tu tamaño,
cuál será su forma,
cuál será su peso...

Mis elucubraciones
tienen la forma de un alma desgarrada,
tienen el peso de un recuerdo abandonado,
tienen el tamaño de la esperanza
tienen el color del olvido,

Y sobre todo
tienen la huella indeleble
de tu ausencia infinita y eterna.

Como un tango

(Olimpia Mannino, "Eterno ritorno")

...Tu canción

tiene el frío del último encuentro
tu canción
se hace amarga en la sal del recuerdo.
Yo no sé
si tu voz es la flor de una pena...

"Malena"

Letra: Homero Manci

Ya no estabas.
Y los recuerdos no dejan de visitarme,
En todo encuentran excusa para volver.

Hoy he recorrido de nuevo el camino aquel que me conducía
A tu puerta, a tu cuarto, a tu cama, a tu abrazo...

Ya no estabas.
Y vacía estaba también tu cama.
Por un momento cerré mis ojos,
Y allí, en la penumbra, nos vi:
Desnudos los cuerpos, unidos como uno solo,
Y los tenues quejidos mientras irrumpías en mi carne,
Y yo recorriéndote con mi aliento,
Y el susurro de las voces hasta la madrugada;
Eterno diálogo que nunca terminaba,
Que siempre queríamos prolongar durante el día,
En el teléfono, en el mail, en las ganas incontenibles
Y el afán de reencontrarnos nuevamente en la noche,
Dulce abrigo de nuestra pasión.

Ya no estabas.
Y ya no distingo el dolor del no-dolor.
Ya no reconozco un estado diferente
A este de extrañarte y saber que no podés estar.
Que es imposible.
Que los muertos ya no vuelven más.

Desvarío

( M. Escher, "Otro mundo II")

Altazor ¿por qué perdiste tu primera serenidad?

¿Qué ángel malo se paró en la puerta de tu sonrisa

Con la espada en la mano?

¿Quién sembró la angustia en las llanuras de tus ojos como el adorno de un dios?

¿Por qué un día de repente sentiste el terror de ser?
Y esa voz que te gritó vives y no te ves vivir

¿Quién hizo converger tus pensamientos al cruce de todos los vientos del dolor?

Se rompió el diamante de tus sueños en un mar de estupor

Estás perdido Altazor

Solo en medio del universo
Solo como una nota que florece en las alturas del vacío

No hay bien no hay mal ni verdad ni orden ni belleza

¿En dónde estás Altazor?

Vicente Huidobro

"Altazor", Canto I

Infinitos son los días que transcurren,
Días en los que muero de a poco.
Y es esta lenta muerte la que me enferma,
Este lento deterioro del alma
Que no me deja vivir,
Que me arrastra
Por los lúgubres caminos de la desolación y la tristeza,
Cruel anatema la vida misma.
He perdido mi brújula,
No tengo norte en este viaje,
Nada hay que pueda guiarme.
He implorado al Dios
De los buenos hombres y de las buenas mujeres
Por su bendición, por su mirada filantrópica...
Parece no estar ahí,
Siempre el tono suena ocupado.
Y estoy aquí abandonada
como Eva (sin Adán) al principio de los tiempos,
Perseguida por fieras y demonios;
Y la maldita serpiente susurrando
Dulces incoherencias en mi oído...
Y no tengo a donde ir,
No hay sitio donde esconderme;
En cada rincón tu fantasma me persigue,
Me acorrala, me acosa,
No me deja sola nunca.
Y sólo quisiera dejar de huir
Y entregarme a esta desdicha,
Y no luchar más y caer, caer, caer...

Dolor

(Cali Rezo, "Dolor")

Has sabido
con cada poro de la piel sabido
que tus ojos tus manos tu sexo tu blando corazón
había que tirarlos
había que llorarlos
había que inventarlos otra vez.

Julio Cortázar

"Para leer en forma interrogativa"

Cómo me duele todo.
Punzadas terribles que viajan
Del cerebro al corazón
Y de allí al resto del cuerpo
Y de nuevo regresan
Como en una infinita espiral.

Cómo me duele todo.
Los sábados, los domingos,
Los viernes, los martes...
La mañana, la tarde, la noche...
Dios! Cómo me duelen las noches!
En que ya no estás para abrazarte
Cómo me duele tu lado vacío en mi cama,
Mis sábanas que ya no huelen a vos.

Cómo me duele todo.
Me duele esta ciudad
Cada uno de sus rincones,
Sus calles, sus parques...
Las canciones que suenan en la radio
Y las que no...
Y hasta me duele la poesía,
Combustible de mi estéril vida.

Y Sobre todo,
Cómo me duele no haber sabido
Que estabas muerto desde antes de llegar a mí.

Crimen

(Stanley Coll, "Muerte anunciada")

"...Y el alma del oyente quede temblando.
Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata,.."

Vicente Huidobro

Arte Poética

Tuve que asesinarte.
Con mis terribles armas cegué tu vida;
Debí hacerlo mucho antes pero me faltó valor.
Me negaba a aceptar mi destino

En mis sueños y pesadillas se anunciaba:
La sangre, la gente que moría por mis manos,
Las voces susurrándome, las músicas macabras,
Los desgarradores gritos en la madrugada...
Todo me decía que debía matarte

Empleé vanamente mis armas,
En múltiples usos quise aplicarlas.
Me fue negado cambiar el curso del destino.

Ahora todo se ha consumado
He tenido que hacerlo
Y una y otra vez,
Hundo mi arma en tu carne:
Has muerto, has muerto, has muerto...

Pero contigo también he muerto yo.

duelo

(E. Munch, "La muerte de Marat")

"La vida no es la vida que vivimos.

La vida es el honor y es el recuerdo

Por eso hay muertos que en el mundo viven

Y hombres que viven en el mundo muertos".

ANTONIO MUÑOZ FEIJÓO

Hoy has muerto.
Ha comenzado el duelo postergado desde antes, desde siempre.
Hoy me cubre el luto que quise ocultar por tanto tiempo.

Has muerto, has muerto, has muerto...
Debo repetirlo una vez, otra y otra y mil más
Para convencerme de que es así
Alejar cualquier esperanza de reencarnación
O incluso de resurrección...
Nada, nada, nada...

Hoy me deleitaré en el dolor de la muerte
Hoy sentiré con placer la opresión en el pecho
Dejaré que las lágrimas salgan
No tomaré ninguna pastilla
Ni permitiré la compañía de nadie que quiera consolarme

Porque hoy y para siempre
Has muerto, has muerto, has muerto...

Aún

(René Magritte, "Memory")

"...el juego consistía en recobrar
tan sólo lo insignificante,
lo inostentoso, lo perecido."

Julio Cortázar
(Rayuela, cap. I)

Los pasos son lentos,
aquellos que trato de dar para olvidarte
aquellos que doy en el camino
a veces largo y tortuoso
a veces más largo y tortuoso aún...
Algunos días creo ir más de prisa
me hago la ilusión de que ya está pasando...
para luego darme cuenta de que no es más que eso:
una ilusión...
aún estás en mis sueños,
en mis recuerdos, en los lugares que visito,
en las cosas que hago...
Pero también algunas veces,
cada vez más,
siento que por fin estoy muy lejos,
lejos de vos, de todo y de todos...
que mi lento recorrido comienza a notarse...
Pero mi corazón se ha detenido
es tierra estéril
ya no siente nada
ya no se enamora
ya no quiere amar a nadie....
¿De qué me sirve dejar de amarte
si ya no puedo amar a nadie más?

El último de los románticos

Hoy al despertar, como siempre, eché una hojeada a los titulares de las noticias en la prensa local y me encontré con una noticia que por su magnitud me dejó conmocionada, decía que el presidente cubano, Fidel Castro fue intervenido de urgencia por una hemorragia intestinal y que entregó temporalmente el poder a su hermano Raúl.

Después de leer esto encendí la radio para escuchar las noticias (en esta emisora que se llama como una de las últimas consonantes del abecedario español y que es escuchada por medio país...sí, esa misma) y entre la situación del Medio Oriente, la marcha en México por las dudosas elecciones presidenciales, la corrupción de nuestros políticos y las notas de actualidad, también se hablaba del actual estado de salud del mandatario cubano y las reacciones de las personas frente a esto.

En todo esto lo que veo es cómo la actitud de muchos se asemeja a la de buitres,a la espera de la muerte de su posible presa para poder irse sobre ella. Lo más triste de todo es que parece que nadie se ha detenido a pensar en lo que significa que un gobierno como Cuba aún exista en nuestro mundo actual. Inmersos en los avances tecnológicos, las guerras, los TLC, si sube o no el dólar y otras cosas por el estilo, pareciera que no vieran más allá, que no se dieran por enterados de lo que realmente ha sido Cuba para el resto del mundo.

No soy ajena a la realidad del pueblo cubano, y tampoco creo, ingenuamente, que el comunismo sea la solución; también he leído sobre la incoherencia entre el nivel de vida de Castro y de su familia vs. el de los cubanos; y como latinoamericana, siento dolor por ellos. Pero lo que trato de hacer es mirar un poco más allá y darme cuenta de que con la caída de un gobierno como el de Cuba, ya no habrá quien haga oposición al sistema capitalista y todas sus bizarras variantes modernas y como cada día más Latinoamérica es arrastrada en dirección opuesta a su herencia y espíritu autóctono y cómo nos perdemos en la masa globalizada, y así, de a poco, lentamente, utopías literarias como "Galaxias como granos de arena" de Bryan Aldiss, se harán realidad; quizá muchos no alcancemos a verlo, pero se trata de abrir caminos que perduren y por los que puedan transitar las generaciones futuras.

Es por ello que la inminente desaparición de uno de los últimos románticos que quedan en el mundo, en nuestra latinoamérica, de un heredero de Martí, debería trasladarnos a un estado de reflexión y crítica sobre qué es latinoamérica y qué hacemos nosotros aquí.

heridas

(Frida Khalo, "Mi columna rota")

Lo que ocurrió:

hace mucho tiempo tuve un trágico accidente que por poco acaba conmigo. Como resultado de ello quedé convaleciente por muchos meses; los dolores eran terribles pero yo trataba de seguir con mi vida normal, y así, poco a poco, todo iba retomando su habitual camino, volvía a la vida.

Es cierto que algunos días dolían un poco las cicatrices, recuerdo imborrable de aquel nefasto suceso, pero pronto pasaba el dolor y retornaba a la normalidad; otros días ocurría que al pasar mi mano por las cicatrices y sentirlas, todo lo ocurrido revivía en mí como si fuera el presente, y aún así, yo persistía en continuar.

En los días en que ocurrió aquello, recuerdo que llovía mucho, hacía frío y con nada conseguía siquiera dar tibieza a tan grande dolor. Y mientras, pesadas lágrimas de dolor escapaban de mis ojos...a la par llovía y llovía, y el frío se calaba por mis heridas.


Tiempo presente:

estaba en camino de sanar por completo, quizá aún delicada y limitada para hacer algunas cosas...pero creía estar mejor; sin embargo, las heridas se abrieron nuevamente; ahora me duelen mucho y hasta han sangrado un poco, es como si aquel traumático episodio estuviera sucediendo de nuevo, y mi energía se acaba; esta vez no creo tener la fuerza suficiente para enfrentarlo. ¿Buscar ayuda? lo hice antes y ahora...otra vez como al comienzo, como si tras escalar una alta montaña, me regresaran y me dijeran "vuelve a empezar", y yo fatigada, sedienta, sólo con ganas de dormir y no saber ya nada más... así me siento y creo que esta vez no haré nada más, sólo dejar que la sangre fluya, que se agote hasta dejar seca mi carne, seco mi cuerpo, seco mi espíritu...


Nota:
hasta hace un par de días la ciudad era un horno, hacía un calor aterrador... ahora, como aquella vez, llueve, llueve mucho...

lamento

( Munch, "El grito")

razonamientos inválidos y desvalidos
pesadillas tormentosas
piel asqueada de tantos roces
sueños inconclusos
solitarias tardes de domingo en medio de multitudes
tu lado de mi cama ausente
mi lado de tu cama ausente
deseos imposibles...
y vos, sólo vos y nadie más que vos
en cada segundo de mi existencia
en cada paso que recorro
en cada uno de mis pensamientos
estás tan metido en mí
estoy tan impregnada de ti...
y siento este dolor lacerante
de lo que ya no podrá ser jamás de nuevo
estas ganas incontenibles de conjurar

a quien sea o lo que sea
de entregar mi alma
si es que vale algo
si con ello consigo cambiar el pasado
para regresar y no dejarte ir
y ya no lamentar, nunca más,
haber llegado tarde a tu vida

botas de siete leguas

(René Magritte, "Modelo rojo")

—Dame rápidamente mis botas de siete leguas para

ir a atraparlos. ¡Muévete, mujer! –se impacientó el ogro.

Charles Perrault

(Pulgarcito)

Era difícil sacarme todo ese amor del alma
recorría caminos infructuosos sin llegar a ningún lado
enfrentaba mi piel a otras
buscando con ello borrar las marcas
que la tuya había dejado en mí
nada, nada me permitía avanzar
y continuaba allí
sumida en el dolor y en la oscuridad
entonces un día resolví el asunto
fui a la página número seis de un libro de cuentos de hadas
y allí estaban: eran hermosas, de fino cuero...
las botas de siete leguas!!!
sólo con ellas he logrado que mis pasos
vuelvan de a poco a la normalidad
aún no encuentro un príncipe azul
ni he podido convertir a ninguna rana
pero sé que pronto lo haré
tengo la eternidad para hacerlo.